Death, be not proud, though some have callèd thee
Mighty and dreadful, for thou art not so;
For those whom thou think'st thou dost overthrow
Die not, poor death, nor yet canst thou kill me.
From rest and sleep, which yet thy pictures be,
Much pleasure, then from thee much more, must low
And soonest our best men with thee do go,
Rest of their bones and soul's delivery.
Thou art slave to fate, chance, kings and desperate men
And dost with poison, war and sickness dwell,
And poppy or charms can make us sleep as well
And better than thy stroke; why swell'st thou then ?
One short sleep past, we wake eternally,
And death shall be no more; death, thou shalt die.

Morte, non esser fiera, pur se taluni t'abbiano chiamata
terribile e possente, perché tu non lo sei:
ché quei che tu credi di travolgere
non muoiono, povera morte, né tu puoi uccider me.
Dal riposo e dal sonno, che non son che tue immagini,
molto piacere deriva, quindi da te dovrà derivarne maggiore,
e i nostri migliori se ne vanno per primi con te,
riposo delle loro ossa, liberazione dell'anima.
Tu sei schiava del Fato, del Caso, di re e di disperati,
e dimori col veleno, con la guerra e con l'infermità,
e oppio o incanti possono farci dormire altrettanto
e meglio del tuo colpo; perché dunque insuperbisci?
Trascorso un breve sonno, noi vegliamo in eterno,
e morte più non sarà; Morte, tu morrai.

E fu così che oggi Santoro recitò un pezzo di questa bellissima poesia...

X AGOSTO
di Giovanni Pascoli

San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l'aria tranquilla
arde e cade, perché si gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.
Ritornava una rondine al tetto:
l'uccisero: cadde tra i spini;
ella aveva nel becco un insetto:
la cena dei suoi rondinini.

Ora è là, come in croce, che tende
quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell'ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:
l'uccisero: disse: Perdono;
e restò negli aperti occhi un grido:
portava due bambole in dono.

Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano in vano:
egli immobile, attonito, addita
le bambole al cielo lontano.

E tu, Cielo, dall'alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh! d'un pianto di stelle lo inondi
quest'atomo opaco del Male!

Ebbene gente, oggi mi sento di volervi proporre due mie poesiucce. Non aspettatevi chissachè, d'altra parte io non sono una poetessa. Non lo sono. Proprio così. Però a volte mi diletto nell'imitare questa figura un pò ambigua e a volte poco definita che è il poeta. E proprio sul tema della poesia e di ciò che si pensa l'autore voglia esprimere ci sarebbe da aprire un lungo dibattito. Io per prima, poco apprezzo il fatto che si debba studiare le poesie esclusivamente tenendo presente ciò che il poeta (secondo i critici) intende (o intendeva, se ci riferiamo al passato) illustrare. In tal modo, infatti, si perde l'atmosfera che normalmente dovrebbe crearsi intorno al lettore, atta a rendere al meglio le emozioni che una determinata poesia vuole infonderci. Insomma, la poesia è e deve mantenersi soggettiva. Tan'è vero che essa nasce come forma di espressione soggettiva di chiunque (aggiungerei detentore di cultura) senta il bisogno di sfogare le proprie emozioni. Proprie. Personali. Soggettive. Non si capisce, quindi, perchè bisogna per forza dare oggettività a qualcosa che proprio non ne necessita. In parole povere, il bello della poesia non è quello di scoprire, arrabattandosi il cervello, ciò che in quel preciso istante passava per la testa del poeta, ma cogliere il forte sentimento che l'autore vi ha infuso; e ciò credo sia il vero scopo dell'autore stesso. Tutto questo discorso, vi chiederete cosa centri dopo la mia premessa iniziale. Ebbene, ciò che vorrei calorosamente raccomandarvi quando leggerete i miei ridicoli schizzi di follia, è di non cercare di interpretare ciò che pensate vorrei comunicarvi, ma semplicemente aprirvi alle emozioni che il mio inchiostro virtuale vi manda, belle o brutte che siano. Indifferenti, anche. Ma sempre soggettive. Di vostra proprietà. Occhei, mi sto dando troppa importanza u.u".Ecco le poesie..adieu

Faro.

Malinconica.